Herbsüß

Romys Nacht- und Tag-Buch 145

Dieser Herbst ist herb und süß zugleich. Das spiegelt sich sowohl im Wetter als auch in meinen Alltagsmomenten. Alles wird weicher – das Licht, die Stimmen, selbst die Schatten. Die Welt atmet aus, so wie ein Körper nach einem langen Lauf. Vielleicht ist das ein Moment des Begreifens – nichts geht verloren, alles verändert nur seine Form.

Sonntag, 9. November

Der Salon Margereten am Samstagabend, – eine Lesung mit meinen Schreibkolleginnen vom Memoir Lehrgang. Meine beiden Enkelinnen waren dabei. Das war für mich das Allerschönste.
Aber nicht nur das: Auch Freundinnen und Bekannte sind gekommen. Das Wiedersehen mit meinen Schreibkolleginnen, ihre lustigen, berührenden, tiefgehenden und spannenden Texte, der volle Saal mit einem interessierten Publikum und die feinen Gespräche, die daraus entstanden sind – ein rundum gelungener Abend.

Montag, 10. November

Mareike ist tot. Gegen Abend war ich noch hinten beim Hühnergehege und habe ihr zugeschaut, wie sie genussvoll ihr prachtvoll nachgewachsenes Gefieder putzt. Im Sommer war sie nach der Mauser ein wenig struppig. Am frühen Morgen liegt sie leblos im Stall.
Sie war ein eigenartiges Huhn, immer eher am Rand der Hühnergemeinschaft. Mareike war mein Goldhuhn. Sie hat mir nie – kein einziges Mal – ein Ei gelegt. Ich weiß nicht, wie alt sie war. Als ich sie bekam, war sie kein Junghuhn mehr. Manchmal krähte sie am Morgen, nicht wie ein Hahn, eher wie der Schrei eines Falken. Jetzt ist sie still. Ich werde sie vermissen.

Dienstag, 11. November

Durch den Hochleitenwald hinauf zur Anzengruberhöhe. Meine Nase folgt den herbsüßen Gerüchen. Der Boden ist weich, stellenweise rutschig vom dichten Blätterteppich. Jeder Wegabschnitt überrascht mit neuen Farben und Formen: gelbe, handförmige Ahornblätter, braungebuchtete Eichenblätter und rötliche Hartriegel. Oben angekommen setze ich mich auf die Bank mit dem halbierten Holzstamm. Ein idyllischer Blick auf Wolkersdorf belohnt mich für die Mühe und am Himmel ein leichtes Leuchten durch die dickgraue Wolkendecke.

Mittwoch, 12. November

Manchmal hadere ich mit mir. Ich sollte. Ich sollte doch … ja, was eigentlich? Einmal ordentlich der Reihe nach schreiben, wie gewohnt? Ich arbeite selten linear. Gerade habe ich am letzten Teil meines Buchprojekts weitergeschrieben – obwohl in der Mitte noch vieles offen ist. Mein Schreiben ist ein Hin- und Herspringen, ein Kreisen um etwas, das erst durch Umwege Gestalt annimmt. Tastend, suchend, nicht in geraden Linien. Und vielleicht entsteht genau daraus eine Form, die zu mir passt.

Donnerstag, 13. November

Im dichten Novembernebel bleibt wenig von der Tageshelle. Ich walke vorbei an Rohbauten und leerstehenden Häusern. Dann bewege ich mich hinein ins dichtere Weiß des unbebauten Gebiets. Dort ist es kühler, noch feuchter. Das sind perfekte Bedingungen für den Nebel. Mit dem feinen Wind reisen zartkühle Wassertropfen durch die Luft und streifen mein Gesicht. Am Horizont ein Weiß, das alles verschluckt und ich stelle mir vor, wie es wäre, wenn der Nebel so undurchdringlich würde, dass alles um mich herum verschwände.

Freitag, 14. November

Lesungen, Diskussionen und Podiumsgespräche. Die Buch-Wien bietet ein überwältigendes Programm. Es wird ein interessanter Nachmittag mit vielen Buch- und Menschenbegegnungen. Dann bin ich neugierig auf Amira Ben Saoud, die nächstens im Literatursalon im Schloss Wolkersdorf aus ihrem Roman Schweben lesen wird. Sie erzählt von einer dystopischen Welt, in der die Protagonistin in einer abgeschotteten Siedlung nach dem Klimawandel in die Rolle vermisster Frauen schlüpft.

Samstag,15. November

Warum schreibe ich? Zugegeben, mich hat die Bücherflut bei der Buchmesse eher entmutigt. Noch ein neues Buch – braucht es das? Trotzdem habe ich mich am nächsten Tag an den Schreibtisch gesetzt und weiter gearbeitet. Ist es Routine oder Dringlichkeit?
Beim Schreiben forme ich Geschichten. Ich bringe etwas zum Ausdruck, das nur in meiner Sprache, in meinem Blick existiert. 
Schreiben ist für mich ein innerer Drang – etwas, das nach außen will.