12 von 12 im April 2026 – Momente aus meinem Alltag

Es ist eine schöne, alte Blogger:innen-Tradition, den 12. eines Monats in zwölf Bildern zu dokumentieren. Ins Leben gerufen wurde sie von Chad Darnell, weitergetragen im Blog von  Blog von Caroline Götze.
Ab jetzt mache ich mit und halte einmal im Monat Momente meines Alltags fest – berichte, was gerade im Werden und Wachsen ist.

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Sechs Uhr drei. Noch ein wenig schlaftrunken tapse ich ins Wohnzimmer.
In meinem Minigewächshaus hat sich über Nacht Kondenswasser gebildet. Ich nehme den Deckel ab. Die Zucchini öffnen gerade erst ihre kräftig dicken Keimblätter. Sie sind wohl Mondgewächse und gehen es langsam an. Bei der Kapuzinerkresse bilden sich aus der Mitte heraus schon die zweiten neuen Blätter. Sie ist vielleicht eher eine Feuerpflanze, sonnenhaft. Ihr wird eine antibakterielle und immunstimulierende Wirkung zugeschrieben.

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In den Nachrichten berichten sie von Saharastaub in der Luft. Vielleicht trägt er mit seiner gelblichen Färbung dazu bei, die Morgenstimmung am Himmel zu intensivieren. Die Wolkenränder leuchten rosarot, und am Horizont schimmert das Sonnenlicht in einem hellen, strahlenden Gelb.
Mit leuchtend weißen Tupfen vor dunklem Hintergrund blühen links vom Weg der Zwetschkenbaum und rechts die Pflaume. Der Kriecherl dahinter bildet schon erste kleine Früchtchen.

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In meinem Hals kratzt es. Gestern Nacht, auf der Heimreise von einer Lesung in Wien, habe ich jämmerlich gefroren. Hoffentlich habe ich mich nicht verkühlt.
Vor dem Spiegel im Bad strecke ich die Zunge heraus. Ich sehe, dass rund um das Halszäpfchen die Schleimhaut gerötet ist.
Ich hole Salbei aus dem Garten und mache mir einen Tee zum Gurgeln. Der hilft bestimmt.

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Dann reise ich schreibend achtunddreissig Jahre zurück und erlebe mich wieder als junge Frau. Ich arbeite an einem Text über meine Arbeit bei den Fleischhühnern. Damals habe ich mit meiner Familie für acht Monate in einem japanischen Dorf gelebt.

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Zurückgekehrt ins Hier und Jetzt besuche ich meine zwei Hühner im Hintergarten. Alissia sitzt seit bald einer Woche in ihrem Nest auf acht Bruteiern, die ich ihr aus der Steiermark mitgebracht habe. Ich gebe ihr Mehlwürmer und frisches Wasser.
Ginger habe ich in den unteren Teil des Hühnerhauses ausquartiert, damit sie Alissia beim Brüten nicht stört. Anfangs wirkte sie etwas verloren, so ganz allein im Hühnergehege. Inzwischen hat sie sich wohl an ihr Alleinsein gewöhnt.
Sie breitet die Flügel aus und gibt sich genüsslich der Federpflege hin.

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Bei meinem Fernstudium im Prosaschreiben beschäftige ich mich gerade mit der Dramaturgie. Dabei geht es um den Aufbau einer Geschichte und ihren Spannungsverlauf. Die Hauptfigur muss Hindernisse überwinden; diese werden auch antagonistische Kräfte genannt.
Zu jedem neuen Thema im Skript gestalte ich mir eine Mindmap, um die Zusammenhänge besser zu verstehen und das Gelernte in meinen Texten anwenden zu können. Mit jedem Thema öffnet sich mir eine neue Tür, und ich beginne, immer mehr Zusammenhänge wahrzunehmen.

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Das Buch Kafka am Strand von Haruki Murakami habe ich vor mehr als zwanzig Jahren gelesen. Damals ist es erstmals auf Deutsch erschienen. Ein Freund, der Moderator beim österreichischen Kulturradio ist, hat es mir damals empfohlen.
Jetzt, beim Wiederlesen, merke ich, dass ich durch mein Studium beginne, genauer hinzuschauen. Ich liebe die Art, wie Murakami Menschen, Orte und Landschaften beschreibt, das fast unmerkliche Hinübergleiten ins Fantastische und wie gekonnt er über verschiedene Erzählstränge Spannung aufbaut.
Für mich ist dieses Buch ein wunderbares sonntägliches Lesevergnügen.

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Das Wetter bleibt diesig. Trotzdem brauche ich ein wenig Bewegung. Also mache ich mich auf den Weg zum Milchautomaten.
Am Sonntag gibt es dort seit Kurzem auch frisch gebackene Mehlspeisen. Diesmal kann ich nicht widerstehen und kaufe mir eine Biskuitroulade, gefüllt mit Marillenmarmelade.

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Was für ein Wunder – die Schachbrettblume hat den ersten Winter überlebt. Direkt vor ihr hat sich am Nachmittag eine Schwertlilienblüte geöffnet.
Jedes Jahr bringt sie nur eine einzige Blüte hervor. Sie ist eben eine besonders rare Schönheit. Umso mehr bekommt sie meine Bewunderung und Freude zu spüren.

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Mit der Biskuitroulade tauchen Kindheitserinnerungen auf. Bei uns zu Hause gab es sie selten. Immer wieder bettelten wir unsere Mutter an, uns doch bitte eine zu backen. Sie meinte, sie sei schwierig und misslinge leicht.
In der Kochschule habe ich später einen Trick gelernt, damit sie beim Einrollen nicht bricht.

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Im Wohnzimmer liegt ein bunter Haufen, den ich geflissentlich übersehe, wenn ich daran vorbeigehe. Gestern habe ich meinen Kleiderschrank geräumt und hier und dort einen kleinen Riss oder ein Loch entdeckt. Nun warten ein paar Kandidatinnen aufs Flicken.
Ich hatte mir vorgestellt, beim sonntäglichen Radiohören gemütlich mit Nadel und Faden zu hantieren. Allein, mir fehlt die Lust dazu.

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Gestern Abend, als ich nach Hause kam, hat mir der blühende Weingartenpfirsich vor dem schwarzen Nachthimmel entgegengeleuchtet. Heute Nachmittag zog ein stürmischer Wind auf, und die rosaroten Blütenblätter wirbelten wie Schneeflocken durch die Luft. Zum Glück habe ich mit dem Handy noch ein Foto von dieser vergänglichen Pracht gemacht.