Tulpenstielfrühling

Romys Nacht- und Tag-Buch 158

Das schöne am Schreiben ist seine Grenzenlosigkeit, das mühelose Reisen durch Zeiten und Orte, das Wiederauferstehen lassen von längst Vergangenem, das Verharren im gegenwärtigen Moment – und vor allem das freie Formen und fabulieren. Wenn ich in der Küche sitze und meinen Kaffee trinke, dann beobachte ich fasziniert das Werden und Vergehen einer roten Tulpenblüte. Sie erzählt mir Tulpenerlebnisse. Auf diese Weise sind zwei kleine Tagebuch-Geschichten entstanden.

Sonntag, 8. Februar

Vor meinem Küchenfenster spielen sich ab und an Dramen ab.
Dem kleinen Gockelhahn oben auf der Dose klappt vor Staunen der Schnabel auf.
Was hat ihm dieses riesige Rotlippending da gerade ins Ohr gehaucht?
„Schau mir in die Augen, Kleines.“
„Geht’s noch?“, keift er zurück.
„Du hast wohl Tulpen auf den Augen!“

Ich bin ein Hahn. Und. Punkt.

Montag 9. Februar

Um meine zwei Goldfische im Teich hatte ich mir während den langanhaltenden Frosttagen schon ein wenig Sorgen gemacht. Dickes Eis hatte sich gebildet und mein Teich ist ja nur ein wenig größer als eine Pfütze. Ob meine Goldies da wohl genug Sauerstoff bekommen? Vorsorglich hatte ich einen Styropor Eisfreihalter installiert – aber trotzdem …
Jetzt endlich aufatmen. Das Eis taut – und gestern, unter der nur noch dünnen Schicht, ein orange-goldenes Schwänzeln.

Dienstag, 10. Februar

Unglaublich, diese Küchentulpe: Erst kränkt sie meinen kleinen Gockelhahn und jetzt versucht sie auch noch, die Narzissen zu verschlingen.

Mittwoch, 11. Februar

Ich packe mir zwei Glasflaschen in den Rucksack und gehe der Hauptstrasse entlang zum Milchautomaten. Nachdem ich ihn mit ein paar Münzen gefüttert habe, füllen sie sich auf Knopfdruck mit dieser weißen Köstlichkeit. Ich erinnere mich daran, wie ich vor ein paar Jahren, täglich früh um sieben beim Melken mitgeholfen habe. Der Bauer war krank und hatte um Hilfe gebeten. Das war noch vor der Pandemie, ich war gerade frisch pensioniert. Jeden Morgen freute ich mich auf die Kühe – auf ihre Wärme, ihr Wesen, ihre Eigenart. Und jeden Morgen blitzte auf meinem Weg zu ihnen derselbe Gedanke auf: Das ist die schönste Zeit meines Lebens.

Donnerstag, 11. Februar

Einmal im Monat treffe ich mich mit meinen Schreibkolleginnen im Café Schopenhauer. Gleich beim Eingang steht ein großer Büchertisch. Meine Augen bleiben an einem Umschlag mit einer Orchideenblüte hängen – gezeichnet in einem warmen Hellgelb, würdevoll vor blauviolettem Hintergrund. Das Buch von Gaëlle Bélem erzählt von der Entdeckung der künstlichen Bestäubung dieser Orchidee, aus deren Blüte die Vanilleschoten entstehen. Eine Pflanze, die nur unter bestimmten Bedingungen Frucht trägt. Ich blättere. Fasziniert finde ich mich bei einer Geschichte wieder, in der sich Weltgeschichte, das Leben einer Pflanze und das eines Sklavenjungen verschränken.

Freitag, 13. Februar

Der Joghurt ist cremig und zugleich so fest, dass der Löffel darin stehen bleibt. Ein konzentriertes Weiß das in meinem Mund ein vielfältiges Geschmackserleben weckt. Mein erster Versuch, mit der Biomilch aus dem Automaten ein Joghurt nach griechischer Art zu machen ist vorzüglich gelungen.

Samstag, 14. Februar

Wie es der Zufall will, bin ich heute in meinem Romanprojekt auf eine weitere Tulpengeschichte gestoßen– diesmal mit Rosa.

Dieser Frühling ist so satt und dick wie ein Tulpenstiel.
Sanft streicht Rosa mit ihren Fingern über das steife Blatt. Weiter oben begegnet ihr die zartere, jetzt schon voll geöffnete Blüte. Außen leuchtend rot und tief aus der Mitte, geheimnisvoll leuchtend, ein gelbes Dreieck, umrundet von sechs schwarzen zu einem länglichen Dreieck geformten Fäden mit je einem staubigen Beutel dran. Unten am Blütenboden ein Muster, glänzend schwarz und gelb gezackt. Vorsichtig hält Rosa ihre Nase über den roten Kelch. Genauso würde Schokolade riechen, wenn sie eine Blume wäre, denkt sie.